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O tempo apazigua ou atiça, recorda ou liberta, conforme a toada dos dias. E seria tudo muito melancolicamente poético se a puta da saudade não fosse real e não nos entrasse literalmente pelas entranhas adentro.
Eras um pilar. A casa continua torta.
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Há gatos a patrulhar o prédio, mas apenas o vadio sobe ao telhado. Temos ervas daninhas, claro, mas a chefe é uma flor de estufa. A pôr ordem nisto tudo, uma humana fraquinha, que não sabe sequer apanhar uma mosca.